-
Как странно, когда на дворе оранжево-сумасшедшая осень...
И я ее не вижу, я с ней не живу, а может быть, я просто никогда не смотрела на ее волосы...
Я только чувствовал на себе ее взгляд, тот странный страстный взгляд, который обжигает листья и кипит в ручьях воду, как чья-то кровь... Но осенью это не имеет значения...
Я не знаю, какая она: рыжая, рыхлая и худая, или старая, в очках, сплетенных пауками вместо ловушки для наивных жертв...
Но тебя это волнует? Нет? Так почему же оно было равнодушным раньше, раньше...?